ENTRE OJOS - Constantina Gómez García

He tenido a bien  descubrir sentires y belleza en poemas, prosas, letras  publicadas en redes sociales, blogs, páginas web…etc. 

Durante años en este maravilloso medio he encontrado personas con una gran capacidad de entrega en su decir y hacer del arte literario; esto  pone entre mis ojos sus letras para disfrutarlas ampliamente. En esta ocasión  tengo a la fortuna de tener entre ojos los escritos, el sentir de Saúl Sánchez Toro poeta Colombiano a quien agradezco su disposición, así como el regalo de su amistad. 

Saúl Sánchez Toro :

Nació en Manizales el 25 de septiembre de 1948

ESTUDIOS

Licenciado en Bibliotecología de la Escuela Interamericana de Bibliotecología de la (Universidad de Antioquia. Medellín – Colombia. julio 6 de 1973

Maestro en Bibliotecología. Escuela Graduada de Bibliotecología Universidad de Puerto Rico (Recinto de Rio Piedras, PR) Junio 7 de 1981

Diplomado en Gestión Universitaria. Universidad de Caldas. Manizales Colombia. Junio de 2000.

EXPERIENCIA LABORAL

Profesor "Instituto Mixto Camilo Torres", Marulanda, Caldas, Colombia. Abril 20 de 1968 al 14 de febrero de 1969.

Bibliotecario auxiliar del ICFES (Contrato Administrativo)Catálogo colectivo de publicaciones periódicas. Medellín, Antioquia, Colombia 16 de enero de 1972 al 15 de Julio de 1972.

Director Biblioteca Sociedad Antioqueña de Ingenieros y Arquitectos (S.A) Medellín, Antioquia, Colombia 15 de julio de 1972 al 30 de Junio de 1973.

Profesor catedrático: Curso Metodología de la Investigación Universidad Tecnológica de Pereira Pereira, Risaralda, Colombia 1974-1978

Director Departamento de Bibliotecas. Universidad Tecnológica de Pereira, Pereira, Risaralda, Colombia 10 de julio de 1973 a 31 de octubre de 1982.

Jefe División de Bibliotecas e información científica Universidad de Sucre, Sincelejo, Colombia, 8 de abril de 1983 al 15 de abril de 1985

Jefe Centro de Información Científica Escuela de Administración de Negocios EAN Bogotá, Colombia 15 de abril de 1985 al 1 de noviembre de 1988

Jefe División de Bibliotecas Universidad del Cauca. Popayán. Cauca, Colombia 19 de diciembre de 1988 a mayo 10 de 1993

Director Centro de Biblioteca e información Científica Universidad de Caldas, Manizales, Caldas, Colombia Mayo 11 de 1993 hasta 22 de diciembre de 2003. 

Como literato nos habla del arte de hacer poesía:

Hacer poesía, generar ideas que en forma sonora, rítmica, cadenciosa, atractiva, agradable  motiven al lector, parece algo fácil, definitivamente es algo en donde juega un papel muy importante la imaginación tanto del escritor como del lector, porque el uno genera y el otro interpreta.

El reto del escritor, estriba en atrapar al lector y sumergirlo en ese mundo maravilloso que su mente ha creado 

Otro aspecto difícil de la producción literaria y sobre todo de la poética, lo constituye la inspiración, porque hay días en que nuestra imaginación amanece más iluminada y con mayor productividad y encuentra notables fuentes en donde abrevar, o en ocasiones, no encuentra absolutamente nada, desfalleciendo completamente con una enorme sed de creación.

Estos poemas que encuentra aquí, amable lector, son el fruto de alguno de esos momentos en que la Musa estaba cerca:

Soneto

He buscado 

He buscado también el  amor de mil maneras

y cuando  al fin creía que lo había encontrado,

porque notaba mi  corazón  acelerado

como nunca lo sentí con otras compañeras.

Me desperté en  un mundo plagado de quimeras 

y todo derrumbándose a paso agigantado

al clarearse el día ya  no la encontré a mi lado

me dejó en su lugar ilusiones pasajeras.

Marchó sin un adiós y  ninguna despedida

quedando enorme vacío, dentro del corazón 

y mi alma taciturna, con la moral vencida 

perdida la confianza, marchita la razón.

se fue sin un motivo, no salió compungida

no se inmutó siquiera, al ver mi desazón.

© Saúl Sánchez Toro

Medellin , Colombia

Mayo 26 de 2011

Haibún del desconsuelo 

"Adanes trastocan escenas yla gesta de unos cuantos cuajan historias sin abrevaderos..."

Liliana Varela

La princesa sumergida en su apasionado mundo de inalcanzables, tendía hacia el infinito una maravillosa red, con la que pretendía atrapar los sueños de los entrometidos Adanes que trastocaban sus encadenadas escenas.

La tenue lluvia

cubría sus maravillas

y la agitaba

y esa calidez, le proporcionaba fuerzas titánicas para afianzarse a unos sentidos que la hacían cabalgar, en un trote armonioso e indescriptible, por las veredas imaginarias de su deseado Paraiso.

Su mente sentía

y su cuerpo sucumbía

por su presencia

Queriendo volar, no se desarraigaba de la tierra, que lentamente la devoraba y se la iba tragando, consumiendo, absorbiendo y disfrutando uno a uno los pétalos y todos los componentes de su maravillosa figura.

Sueños que vuelan

Arcoíris que se pierden

y desfallece

quedando la sensación de haber estado en un mundo en donde los adoquines eran incontables porque sin gravedad flotaban como papalotes, cometas que mecía con facilidad el viento...Y tu... flotando en medio del mar donde la luna gozaba de tu placidez. 

  

Saúl Sánchez Toro

Medellin , Colombia

Mayo 3 de 2011

Poesía libre

Caminante

"Caminante de la cuerda floja,..."

MorusGomez

Somos viajeros, caminantes,

andantes, errabundos,

que buscamos horizontes

donde más brille la luz.

Dirigimos nuestros pasos,

por senderos apacibles,

pero encontramos los cardos

que nos hacen desistir.

Andar por la cuerda floja

es quizás un solo instante,

pero basta ese momento

para hacernos abdicar.

Por eso pisemos firme,

busquemos otros caminos,

que saltando los escollos

nos conduzcan hasta el fin.

Saúl Sánchez Toro

Medellin , Colombia

Abril 18 de 2011

Sombras 

"...enlazadas penumbras ,silencian evocaciones y festejos.."

Ana Lucia Montoya Rendón

Sombras ebrias de sueños danzan en la oscuridad

se tropiezan, tambalean, se abrazan, se besan,

gozan placenteras sin temor ni inhibición;

se estrujan, se embelesan, se acarician,

se olvidan del ayer.

Viven de encanto y sueños que recrean de verdad.

Son efluvios de dos cuerpos que danzan con gran  pasión

y convertidos en llamas se esparcen, se contorsionan

iluminan el ambiente y proyectan su fulgor.

El vértigo las aprisiona, la jarra se resquebraja

el licor las acaricia... y las disuelve la luz 

© Saúl Sánchez Toro

Medellin , Colombia

Marzo 16 de 2011

Tus puntos...suspensivos

Subiré a lo más alto de tus signos

buscando cabalgar interjecciones,

me montaré en la más grande de tus letras

para poder escribir mis mil razones.

Me encerraré con tus interrogaciones

a dilucidar el dilema de tus puntos

y cuando estemos todos allí juntos

me alejaré de tus mases y tus menos.

Abrazaré con furor tus virgulillas

y  rendido caeré en tu coma,

y sin pensarlo dejaré en mis dedos

el suave palpitar de tu teclado.

Saúl Sánchez Toro

Medellin , Colombia

Mayo 28 de 2011

De Gnomos y Ondina

Akhatar voló hasta la cúspide de la montaña,

y parado divisó el hermoso Valle de Saffir.

Los abedules se contorneaban insinuantes

buscando atraer las madreselvas para que

se les treparan y los engalanaran con

sus hermosas flores.

Los canarios, sinsontes y ruiseñores 

entonaban un dulce serenata

que el Valle repetía con su voluptuoso eco.

Cuando vió que Assibar se acercaba

a la laguna, desnudándose y dejando sus tules

y alas en la orilla, pensó volar hacia ella.

Pero, en ese instante, se acercó Akeleth, 

quien despojándose también

de sus vestimentas y poniendo sus alas en una roca

se sumergió en las cristalinas aguas,

se aproximó a Saffir, la abrazó y la besó apasionado.

La acarició y haciéndole al amor 

formó con sus movimientos una gran

ola que se extendió por el Valle dándole vida 

al caudaloso Rio Amannat 

en el que quien se sumerja  recibe 

el bautizo de la Ondina con el que asegura su prosperidad.

Akhatar, enfurecido por los celos, se desagarró las alas

se lanzó al vacio, y asi nació el famoso abismo de Kalith

en donde muchos despechados 

van a enterrarse con sus ilusiones.

Saúl Sánchez Toro

Medellin , Colombia

Mayo 26 de 2011

Miembro activo de los portales: 

Mundo Poesía, (http://www.mundopoesia.com)

Unión Hispanoamericana de Escritores (UHE) (http://unionhispanoamericana.ning.com/profile/SaulSanchezToro),

En este portal fui destacado como el autor del mes de Enero de 2012 y han destacado algunos de mis poemas.

Fundación Literaria Argentina Internacional (http://fundacionliterariaargentinaint.com/profile/SaulSanchezToro)

Book ad (http://www.bookad.co/)

Publicaciones literarias:

Antología poética de Pereira. (Próxima a publicarse)

Poemas escritos en el blog Poemas al garete

http://poemasalgarete.blogspot.com/

INFINITO DE PALABRAS - Constantina Gómez García

En entrevista  cibernética viajamos a España  con al alegría de visitar a Magdalena Márquez, una gran amiga con la cual he compartido en varios espacios de la internet de poesía y literatura; actualmente miembro activo de letrassimbolicas@googlegroups.com.

Por ese transmitir de emociones que nos entrega en su prosa y/o poesía, por su calidez humana con la que nos cobija; tengo a bien la fortuna de entregarles su infinito de palabras. 

Magdalena Márquez, 

Nació  la capital de España, Madrid, ciudad a la que siempre ha amado apasionadamente, aunque tiene que compartir ese amor con otras ciudades del mundo, todas ellas por lo mismo, por la gran multiculturalidad que acogen y regalan.

 Ella nos relata: la vida me ha tratado bien, con sus luces y sus sombras. Me crié entre mujeres, éramos tres en casa, pronto sin hombres. Ahora los dioses han hecho que la tortilla se vuelva, convivo con tres hombres, dos de ellos adolescentes. Disfruto con mi trabajo, con la lectura, la escritura. La verdad es que  disfruto casi todo lo que me va viniendo día a día. Soy profesora,  enseño inglés a chavales adolescentes. A mí me gusta mucho más decir que soy  “maestra”.

¿Podrías decirme como llego a ti la poesía?

 La poesía me llegó de muy pequeña, de manos de mi madre, una mujer que aprendió poco más que a leer y a escribir pero que se bebe cualquier libro de poemas. También en mi niñez me llegó la poesía, y con ella un soplo de libertad de mano de alguna de mis maestras, hablo de la época en la que en España gobernaba un dictador, la poesía era un guiño al mundo libre

¿Y cuando empezaste a escribir? Jajajaja, de niña cambiaba ejercicios de matemáticas por redacciones, yo hacía las de muchas de mis compañeras. Escribía cuando era adolescente, pero prosa, nunca poemas. La poesía llegó mucho más tarde.

¿Después de tu niñez, hubo algún escritor que te motivó a escribir poesía? 

Lorca ha sido desde siempre mi poeta fetiche, el primero que me enamoró con su Romancero Gitano. Más tarde han ido llenando mis días Ángel González, Luis García Montero, Nicanor Parra, Leopoldo Mª Panero, Joaquín Sabina. Creo que cada vez que escribo sin quererlo imito algo de ellos. Con resultados que dejan mucho que desear, desde luego.

¿Hablemos ahora mujer social? En los tiempos tan convulsos que vivimos, el ser social juega un papel muy importante en mi vida. Sin proponérmelo me he visto involucrada en movimientos relacionados con la educación pública, las mujeres que sacan adelante a sus hijos sin ayuda de un padre, lo que me rodea al fin y al cabo. Y es un poco paradójico, porque por naturaleza soy poco “sociable”, me gusta la soledad, encerrarme en mi mundo, en mis libros y mis cuadernos, pero hoy en día es tiempo de vivir de puertas hacia fuera, ya llegarán tiempos más calmados.

¿Como nace la poesía en ti? A borbotones. 

Realmente me considero más prosista que poeta. Puedo sentarme, trabajar un cuento, retocarlo mil veces… En cambio la poesía explota, suelen ser sensaciones/sentimientos en estado puro  y generalmente la plasmo en el papel como ha nacido, sin retoques, por eso soy incapaz de hacer poesía rimada o siguiendo las reglas de la métrica.

¿Qué consejos le da a los que apenas comienzan? 

Uff, no podría dar consejos, soy sólo una aprendiz.

¿Algo que desees agregar? Quiero agradeceros no sólo el haber querido conocer un poquito más de mí, sino sobre todo por la intensa actividad que lleváis a cabo para que podamos compartir escritura, cultura, sensaciones al fin y al cabo, desde lugares tan distantes y a la vez tan cercanos gracias al amor por las letras que hace que nos sintamos más unidos.

Tal vez mañana.

Del  mañana la esperanza de una luz nueva

la que titila, temblando como un recién nacido

sin saber cómo caminará.

Del hoy lo que la vida me regala

o lo que yo imagino, ¿acaso importa?

los rumores de sensaciones nuevas, repetidas

reales o fruto de mi pensamiento.

¿Y qué si la noche me envuelve en su negrura?

¿Si  la incertidumbre se hace fuerte?

No, no dejaré que ocurra

Prefiero el pasar lento de las horas,

la incertidumbre que acompaña a mis días

y no me hago preguntas,

sólo vivo.

Y quién sabe qué nos deparará mañana

tal vez una risa continua,

una flor que se pierde en el cielo

mecida por el viento

o quizás una espina.

Tal vez mañana

si es que el mañana existe,

un día más abocado a ese paso de las horas

y quién sabe, un hoy al que aferrarse

sin querer lo que quiero

sin pretender más allá del regalo

que la vida depare.

Sin embargo

qué difícil un mañana sin sueños

un hoy sin armonía,

sin tal vez, sin quizás

Hoy martes 14 de febrero 

Que difícil soñar sin esperanzas

y que bellos presagios inconscientes

o puede que anhelados.

Porque sí, tal vez sea mañana

el momento perfecto

que dice que estoy viva.

Entre los muros de la calle vacía

el amanecer extiende sus ramas,

el sol se despereza contra las fachadas

arrastrando lentamente sus pies de plomo

y la muerte huye despavorida

ante la claridad que se abre paso.

Apenas se levantan las primeras persianas

y el olor a café atrae

los pasos somnolientos

a la vez que acaricia sensualmente

mi frágil esqueleto perezoso

que se arrastra por el helado suelo.

Siento frío  este jueves neonato

en que las venas se me hielan

como hilo tejiendo una mortaja.

Me paraliza el miedo,

atenaza mis manos

y el olor del café se torna hediondo,

corrompido de muerte fugitiva

invitándome al viaje inevitable.

Apresuradamente huyo sin rumbo fijo,

me lanzo entre páginas impresas

buscando un lugar dónde huir,

pero ya es tarde. Abro el periódico

y allí leo en las necrológicas,

un tal San Valentín, -siento un escalofrío-

ha muerto atrapado al quedar sepultado

al final de un poema.

Otoño

Sentada, disfrutando de la melancolía de un otoño que este año es especialmente extraño. No sólo siento la locura de esta estación en la que lo mismo llueve que aparece un sol radiante; en la que el frío del amanecer va seguido del calor del mediodía, sino que este año parece que el verano no quiere irse del todo y aún siento su energía. Esta estación me vuelve loca, me fascina, me engancha irremediablemente la paleta de colores que me regala día a día; me hace encerrarme en mí misma la prontitud con que llega la noche; me embarga de tristeza el gris que de vez en cuando tiñe el cielo más de la cuenta; me eriza la piel el sol que me acaricia descaradamente, sin esperarlo, pillándome desprevenida.

Tarde de otoño, el momento perfecto para sentarse en un banco y dejar que el sol, el aire, la vida te roce, te bese, te abrace, te arrulle. No hay mejor ocasión para dejarse mimar por la existencia, para sentir como una nueva energía recarga cada uno de tus músculos y la savia que se adormece en la naturaleza llena tus venas. Es el momento propicio para darse cuenta de que antes o después conseguiré eso que a veces parecen imposibles pero que el devenir de la vida me irá regalando. Es simplemente, hoy, ahora, el primer segundo que debo de aprovechar para intentar ser feliz.

¿ Muerte?

Después de que el monstruo hambriento llenase su panza se perdió en la infinitud, sólo asomando su periscopio para asegurarse de seguir el camino marcado.

  Tras un momento de avistar las señales que sólo él conocía, volvió a ascender alegre, dejándose acariciar la panza por ese algodon de azucar cual niño alegre en la verbena de cualquier pueblo. Dentro un continuo ronroneo adormecía a sus víctimas. Ella sonrió en medio del  silencio que podía mascarse más allá de ese sonido hipnotizante que producía el monstruo. Nada podía ocurrir sobre ese inmenso cojín de algodón.

Poco a poco el hipnotizante sonido pareció alcanzar al monstruo. Una urgente necesidad de descansar se apoderó de él. Ya no quería seguir jugando. Las cosquillas, suaves pero continuas de sus fieles amigas comenzaron a aburrirle, yo diría que incluso le molestaban. Ingrato como era decidió abandonarlas poco a poco, buscando un colchón no tan hermoso pero mucho más sólido donde descansar. Sombras de distintos colores se iban adivinando sin que nada pareaciese cambiar dentro de él.

 Un repentino coletazo hizo recordar la naturaleza del ser que nos tenía prisionero. Comenzamos a reaccionar. ¿Dónde apareceríamos? ¿Será vida?

  

¿Muerte?

TU MIRADA ATRAVES DE MI MIRADA - MORU*S

Como seres humanos vivimos de imágenes…estas imágenes nos representan momentos, en una fotografía, nos identificamos, construimos la esencia de un paisaje…de nuestro paisaje interno reflejado en palabras con sentimientos.

En esta ocasión tu mirada a través de mi mirada llega a ti  con una fotografía de Luisa Fernanda Vanegas

 

 

MUSEO EL CASTILLO

Construido en 1930 por H.M Rodríguez, la primera firma constructora de Medellín. Su arquitectura se inspiró en los castillos del Valle del Loira en Francia. Inicialmente fue residencia campestre del Señor José Tobón Uribe, quien hizo traer los planos directamente desde París. El estilo del castillo es gótico medieval. Gótico por sus torres terminadas en aguja y medieval por la

forma ojival de sus puertas y ventanas.

Este Museo se constituye en una muestra de la arquitectura propia de 1930. Sus muros albergan una colección de obras de artistas colombianos y europeos y objetos de principio de siglo que reflejan las costumbres y tradiciones del Medellín de la época. Los salones se conservan con los objetos y disposición que le dieran la familia Echavarría.

En sus orígenes una fuente se elaboraba para abastecer de agua a los habitantes. Sitios de encuentros propicios para relaciones sociales. Hoy las fuentes son esculturas de ingenio, destreza que muestra arte.

Mi mirada:

En el ocaso la niebla; arboles gigantes guardando secretos de todo caminante, centinelas de la naturaleza, resguardando la montaña  armonía echa arte.

Heme aquí frente a una fuente con un gran diseño arquitectónico, escuchando  el golpeteo de las gotas, llevando prisa e impaciencia activando mis sentidos, mis pensamientos. Amo la desnudez de sus ángeles que juegan,  danzan en la algarabía fecundan el movimiento en su universo  ofreciendo saciar tu sed, sosteniendo uno sobre otro el cántaro de la vida.

Un hilo de agua se desliza en mis silencios recorriendo mi soledad agitando el agua estancada  que habita en mí ser; lo observo, lo escucho lo siento surcando vacios, recorriendo miedo, insatisfacciones, deseos, anhelos, alegrías desnudando el alma mía.

En la caída la gota salta a mi mirar como un cristal del tiempo reflejando caminos recorridos entre  arboles y montañas símbolos de mis días, rumor del viento de tardes frías; interminables pensamientos circulan con el agua misma….

En al ocaso la niebla,

en  la  montaña caminos,

entre los arboles secretos,

en la fuente vida y movimiento

en mi mirada la calma…

deslizando nuevos momentos

acariciando el alma.

Constantina Gómez García

MORU*s

Enero 2012

CIENCIA FATUA Poema de MORU*s

CAOS

Soy un sistema

que evoluciona en el tiempo

como una ecuación,

con limites y relaciones

irrelevante e irreverente

interacciono,

con causas y efectos.

Sigo el curso grafico

de  mi función.

El caos me representa

variable, voluble

dependiente  e independiente

determinada, indeterminada

según mis circunstancias

me comporto…

estable, inestable

rigurosa, dosificable.

A veces me coloco

sobre la curva del tiempo

al borde del sumidero

me atrae al vacio

a otra dimensión.

Otras veces me alejo

saltando los cuantos

escapando del mundo,

dejando fantasmas

escapando de las garras

de la humanidad.

Sin embargo hay días caóticos

donde estoy en medio

permanezco en a nada

sin una atracción

entonces defino

que hay mucha variables

que lo único constante

siempre soy yo.

Si hay diferencia en la evolución

el tiempo no cede

la vida no para

mi mente se agita

en una vorágine

diagramo mis fases

no encuentro salida

sin trayectoria

me siento perdida

esto mi caos…

cuando no hay solución.

¡Sustituirme

como una constante

con convicción!

¿De donde parte la linealidad

de la función?

Entonces

tengo la solución de mi ecuación.

La única constante…

que sustituye a la variable

X o Y soy  YO.

MORU*S©

Noviembre 2011-11-03

ENTRE OJOS ESCRITORES WEB - MORU*S

Desde una perspectiva diferente, escribimos, publicamos, compartimos en un mundo virtual que nos ofrece la Internet. Como lectores no estamos ajenos a dejarnos seducir por las buenas letras echas poemas, narraciones, cuentos, etc.

En esta ocasión traigo para su deleite a Fernando Omar Vecchiarelli “Escritor del fin del mundo”. Al cual agradezco su disposición y colaboración para este articulo.

 Fernando Omar Vecchiarelli “Escritor del fin del mundo”

 

Escritor Narrador de historias Nacido en Buenos Aires un 1 de Febrero, vivió su juventud en momentos de agitación institucional en la Argentina, el golpe del 76 marcó en las personas el temor a ser detenidos y muertos por sus ideales o simplemente por nada. Participa activamente con narraciones de su autoría en diferentes concursos de literatura nacional e internacional publicando en antologías de diferentes editoriales, obteniendo menciones de honor por sus escritos. Su afición es escribir las narraciones de personas que tengan una historia que contar.

LA FELICIDAD

Son diferentes y variados los caminos que elige la gente para encontrar el sentido de su propia existencia, si uno se detiene por un momento a pensar en los motivos del accionar o del reflexionar de esa búsqueda y pudiera sencillamente definir en una palabra, diría que “La felicidad”  es lo único que mueve las ansias de seguir buscando un sentido a la vida.

Felicidad que se resume en logros, golpes de suerte o simplemente en hacer lo que nos aporte ese instante de gozo. La Felicidad eterna y constante es una utopía, no existe una dicha para siempre, como no existe el dolor o la pena sistemática y constante, aún el mayor desgraciado siente placer. ¿O acaso el torturado no siente alivio entre golpe y golpe propinado para infringirle dolor?

Ni siquiera el amor o el odio son sentimientos comparables con la felicidad, se sufre por amor y se siente satisfacción en el odio, la bondad y la maldad producen sentimientos encontrados, las personas muchas veces ante la bondad se sienten cercanos a la estupidez y algunos generan dicha ante la maldad, por acción o contraposición, la desgracia ajena es un claro ejemplo de sentimiento antagónico por el goce de no ser víctima del infortunio.

El sentido de la vida está ligado a la búsqueda de La felicidad como único sentimiento puro y a la vez inalcanzable, que no puede ser desarrollado materialmente, ¿cuánto dura la felicidad ante el objeto más preciado creado por la humanidad? Dura lo que tarda la humanidad en crear un modelo superior. La felicidad es efímera pero el camino a recorrer en su búsqueda es eterno.

¿Cuándo se logra llegar al final del sendero? Probablemente nunca, ni en la muerte física ni suponiendo la existencia de un alma y de un lugar donde en definitiva seremos felices para siempre. Creamos o no en la continuidad en un más allá, la sola duda de la existencia de ese estado superior nos genera infelicidad.

Existe gente que cree que el objeto de su existencia es la lucha o el conflicto y ese sentimiento es valedero si tiene como finalidad encontrar el camino de la felicidad, pero si no es así, es simplemente estúpido, no existe satisfacción en la lucha, solo se consigue dolor y resentimiento, la lucha es un medio para llegar al triunfo que es un sentimiento cercano a la felicidad y digo cercano porque en toda lucha hay cosas que se ganan y otras que se pierden, por lo tanto no se llega a un “estado completo”  de felicidad. Estado que en realidad no existe ni existirá, creer en eso es simplemente una necedad tan similar como creer que en la Lucha se encuentra la felicidad.

Quien usa el medio como un fin, se equivoca y se asegura la desdicha constante. ¿Quién es feliz?

Feliz es aquel que aún no sabe que debe buscar un camino, por lo tanto todo ser nace feliz, sin importar las circunstancias, todo individuo es parido sin conocer su fortuna, sea esta espiritual o material, ese es el punto de partida de la felicidad y el fin del camino para encontrarla, al crecer comenzará alejándose de ese punto único e irrepetible donde se ancla la felicidad en su estado más puro, es a lo largo de su vida que redoblará esfuerzos por volver a encontrar ese punto perdido, ese primer mojón.

En su camino dejará señales, pequeñas migas para encontrar el camino de regreso.

¿Será acaso con la muerte del individuo el principio o fin de la búsqueda? Tal vez la felicidad tiene sentido en la búsqueda en sí, en la esperanza de encontrarla, al igual que en cada nacimiento, se abrirán los ojos del alma para ver por un momento la luz primera y así sentir la vida plena por un instante.

Más todos debemos caminar sin olvidar que ofrecemos y recibimos momentos de felicidad de otros, que al igual que nosotros, buscan el camino de regreso para poder cerrar el círculo de nuestra existencia en este mundo.-

 Fernando Omar Vecchiarelli

Escritor del fin del mundo

VENDIENDO EL CUERPO- CARTA A MI MADRE

Madre, no soporto la idea de seguir en esta situación de imperfección ante la vida, tomar conciencia que el paso del tiempo hace ineludible que mi aspecto físico se deteriore y deje de ser atractivo para mí y para los hombres, que por suerte, y en un gesto amable, ocultan su rechazo al contacto con mi humanidad, me hace inquietar. Cada anochecer se me complica aún más obtener los favores del sexo opuesto y a la vez complementario, la gama de etnias y edades se acrecientan en la búsqueda desesperada de la compañía de un hombre que alegre mis despertares.

Ya no logro atrapar con mis encantos a jóvenes esbeltos, nórdicos, caucásicos verdaderos especímenes bellos, de músculos trabajados en interminables sesiones de gimnasia, o en la práctica de deportes aeróbicos. Con el trascurrir de los años me he conformado con seres de menor encanto físico, como mulatos o asiáticos de contexturas pequeñas y con alguna que otra minusvalía, pero que conservan al menos el vigor necesario para encarar el romance, pero esa situación ha cambiado casi sin darme cuenta, tomando conciencia la otra noche al verme reflejada en un espejo, que tapizaba la pared de la alcoba de ese motel de la afueras del pueblo, y en esa imagen comprendí mi actual situación, la verdadera magnitud de mi ocaso, de lo terrible de lo determinante.

Vi mi cuerpo entrelazarse, fundido en un abrazo amoroso con un enano semi vestido con ropas de gnomo color verde y sombrero de cuatro puntas, rematadas con cascabeles dorados, que burlonamente se reía haciendo muecas al espejo con su boca desdentada y su ojo de vidrio... Y yo madre me he preguntado, en esta situación ¿No será tiempo de tomar una decisión? ¿No será hora de dejar de buscar la pareja ideal, el príncipe azul? Y por el contrario decidirme de una vez por todas el cambiar el rumbo de mi vida, y vender mi cuerpo al mejor postor, como tantas mujeres lo han hecho en la profesión más antigua del mundo.

Pues si madre, ya he recibido una propuesta, me he decidido, vengo de la clínica central, he vendido un riñón.


Fernando Omar Vecchiarelli

Escritor del fin del mundo

SENSIBILIDAD ECHA ARTE (Moru*s)

 “No todo está dicho en el arte”

JERONI MIRA

 

Difícil es definir hoy por hoy a un artista. A lo largo de estas últimas décadas el eclecticismo es lo que define a muchos pintores ya que las fuentes han sido y siguen siendo muy variadas en una disciplina donde ya en el siglo pasado algunos se expresaron pregonando que "todo estaba ya dicho en el Arte". Nowadays it is difficult to define an artist. During these last decades eclecticism is what defines many painters because the sources have been and continue to be quite varied in a discipline where in the last century the idea was continually expressed that "everything in Art had already been invented". 

Jeroni Mira no cree que todo esté dicho ya que cada uno de nosotros, sea o no artista, tiene algo íntimo y único que aportar desde su visión y experiencia existencial. Jeroni Mira doesn't believe that everything has already been invented because each one of us, artist o not, has something unique and intimite to add from his perspective and existencial experience.

En su vida se contemplan cuatro décadas de búsqueda mediante la plasmación de formas y la combinatoria de los colores que él ha ido absorbiendo, condicionado por los estados anímicos y por su intransferible ángulo de visión de la naturaleza y de su entorno social y cultural. In his life we contemplate four decades of searching utilizing the expression of forms and combinations of colors that he has been absorbing, conditioned by the animic feelings and by his intransferible angle of vision of nature and social and cultural environment.

Aquí se ofrece una pequeña muestra de su visión, tanto del mundo actual, como de la mujer, de los arquetipos implícitos en la cultura mediterránea, de los paisajes con sus luces y sombras y de lo mitológico, temas todos ellos que viven en comunión en las entrañas de quien abraza la vida siendo consciente de que ésta misma implica la muerte. Here we offer a small sample of his vision of the real world as well of Woman, of the archetypes implicit in the Mediterranean culture, of scenery with light and shade and mythology, all themes which live in communion in the core of those who love life and are conscious that this also implies death.   

Referencia web: Jeroni Mira Galmés
WWW.DANFAUST.ES

http://danfaust.es/jeroni-mira/

Anatomía 1A, acuarela, lápiz, 1300. 2011.09.12, 13 x 35 cm.

 

Poemas inconclusos por reformas

(Primera transformación, año dos-cero-uno-dos, febrero)

Recuerdas cada una de las chispas

Que desprendía la noche

        /hace diez años y un día,

         día y noche, siempre reflejado en los espejos,

         fuego y agua, de tus pupilas/

Al peinar con las yemas de mis dedos

El rizado oleaje de cada uno de tus sueños.

Guardarás en lo dulce de tus recuerdos

/cuando me haya ido, no por voluntad propia/

¡Retenme!

La imagen de mi voz y sonrisa,

¡Apiádate!

Los requiebros de mis juegos

¡Sonríe y bésame!

Liberado al fin de estos infiernos

Retomaré las alas del ángel,

Aquel que no fue jamás condenado,

Ignorante de todo Caos y Cosmos,

Ignorante del destierro de tus brazos-abrazos,

Éste que, a golpe de luz,

Penetrando va en ti,

Olas suaves sobre la playa,

haciendo florecer lo más íntimo de tu jardín.

 Otoño desnudo, detalle 2011 noviembre.

 

Después de todo seguimos, aún ahora, más que hermanados: corre mi sangre en tus venas, corren tus humores en mi sistema eléctrico, fluyen nuestras semillas abrazadas en espiral arrancándole vida a toda intención de muerte; porque el amor nada sabe de marchar, sino tan sólo de un continuo de reencuentros en cada uno de los cuales crecemos ya sin mesuras ni tiempos.

Borra, sin goma, los pensamientos de blanca tiza que enganchó durante el día; la noche, no lo sabía, es una señora bien plantada y algo posesiva; regalada en imaginación e ideas cuando se la piropea, dada en pesadillas cuando se la desdeña, ejecutora que se torna purgatorio para todos los insomnes.

Se desembaraza de la gabardina como quien se arranca una segunda piel, en unas sola persona, en una sola vida caben tantas pieles.  El vaso de vino que traga le sabe a hiel: azúcar y miel, racimo de uva herida con señorío entre dedos ondulados de sol.

Al pasar las púas del peine por su pelo se desprenden ilusiones y flores llamadas alegrías, yacen por los suelos, dormidas, las magas, los magos, y los personajes de otros virtuosos días. Don Barroco, calzas fucsia, salta hacia el vacío de Don Rococó, mallas de bailarina. Piel de oliva y secano, piel labrada por el viento lejano que le trajo tu voz. Harpas en las profundidades marinas, trenzan deseos húmedos en los bancos de algas. Duele; sí,  duele el pecho al atardecer del lluvioso día.

 

 

Varado entre dos mundos, 1325, 46 x 32 cm. Collage-óleo sobre acuarela, enero 25

 

Marchó sin dejar a nadie atrás,

Dejó, inconsciente, abiertas puertas y ventanas.

Un ave fría y dos lustrosas urracas

Dibujan líneas largas sobre fondo azul gris.

Suenan los cuerpos en el valle:

Chocar y abrazar de regocijo,

La flauta sobre el risco del monte.

Se hace tarde, muy tarde

Cuando ladera a bajo…

Fueron palabras amontonadas junto al fuego que lo alimentarían. Tiene las cuencas vacías, llenas de estrellas y dos soles que le miran. Frota el dolorido pecho, inspira el último aliento, inspira un hilo de vida. El Caos se alimenta de la explosión de mil y un soles. Anda la vida calle abajo, calle arriba, coqueta, vestida de raíces y ramas perfumadas, anda la vida, anda, amada mía.

Hombros tensos, codos oxidados, manos crispadas recogiendo la sombra de una taza donde se entremezclan pasados que ocurrieron en un futuro, futuros aguados por pasados, presentes que se acorazan y rearman sobre cada uno los sentidos creando efluvios exóticos sobre las terminales de la memoria.